Il sole nasce sempre dal mare, al mio paese. Autore Franco Sicari

idaM Dim 24 Mar - 21:48

La casa di mia madre è vicina al mare e, dal terrazzo, quasi si tocca con le mani. La salsedine ha corroso le ringhiere di ferro e gli intonaci delle mura si ammuffiscono e si disintegrano lasciando uno strato di sale bianco come una polvere. Durante le grandi mareggiate, il vapore acqueo salato giunge fino alle campagne, bruciando anche le foglie degli alberi. Bisogna averlo sentito l'odore ed il sapore del mare per apprezzarlo e ricordarlo. Quando ero piccolo, d'estate, ero scuro come un nero con una crosta di sale addosso. Stavo sempre a mare a pescare con il mio piccolo fucile subacqueo (mini-saetta) e portavo a casa seppie e polipi, gallinelle e tracine (quelle con le spine velenose). Allora l'estate non finiva mai e sembrava che il tempo si fosse fermato per farci godere fino in fondo della bellezza della vita e del vivere. Mi svegliavo presto e prima che sorgesse il sole ero già a mare con la piccola lenza a pesca di mormore. Nel piccolo secchiello c'erano le chiocciole per innescare negli ami. Poi, dentro il mare, il sole incominciava a sorgere, disegnando di mille colori la superficie. Era il momento delle' toccate' ed i pesci abboccavano. Il sole colpiva la faccia e presto faceva caldo e saliva verso sud, il calore facendo tremare le immagini. Tornavo a casa. Il sole era già alto nel cielo. 40°C.Non un filo di vento. Chissà dove sono finiti quei giorni? A ricordare tutto, certo, avrei cose da scrivere! Però ricordo solo poche cose o forse la mia memoria ha deciso di cancellarle di proposito perché mi piglierebbe la nostalgia e la malinconia. Non una malinconia negativa ma costruttiva, quella della voglia di ritornare indietro e vivere lentamente lo scorrere del tempo. Ora sono affacciato nella mia casa sul mare Jonio e laggiù, mentre si alza una grossa palla rossa, vedo il mare cambiare colore e tra raggi e mare vedo nascere, di nuovo, Venere. È bellissima ma è solo un sogno. Cerco di inseguirla con lo sguardo ma scompare. Poi, improvvisamente, una grossa barca verso Capo Spartivento sembra avvicinarsi alla costa. Salgo ancora una volta e ai remi mi sembra di vedere Ulisse che spinge con le possenti braccia la barca al largo. Il sole, al mio paese, nasce sempre dal mare e nasce ogni mattino e dipinge d'oro e d'argento i miei occhi e mentre sale alto nel cielo, sale anche la speranza e la voglia di vivere.

MurielB Lun 25 Mar - 22:49

Grazie mille Ida per questo bellissimo testo. È vero che la memoria è una cosa complicata. A volte si rifiuta di ricordare perché è troppo difficile accettare che certi periodi della nostra vita non torneranno mai più.

idaM Mar 26 Mar - 8:25

Vero Muriel. Anche a me piace molto questo mini racconto autobiografico di Franco, per la delicatezza del ricordo, la capacità di rovistare nella profondità dell’anima ed esprimerne la sensibilità.

MicD Jeu 11 Avr - 11:55

Questo testo è bellissimo. Certo, è scritto bene, ma ha un'altra qualità: è vero! Mentre lo leggo, la figura infantile dell'autore scompare con il passare delle parole, lasciando il posto ai miei ricordi. Mi rivedo a 8 anni sulla spiaggia di Casablanca in Marocco. Corsi verso l'oceano, mi tuffai nei rulli schiumosi e ritornai, vittorioso sulle onde tumultuose che, dopo essersi infrante ai miei piedi, tornavano instancabili verso l'Atlantico. La pesca subacquea, la sabbia calda, gli spruzzi del mare hanno scandito questi giorni di felicità durante un'estate che non sarebbe mai finita. Sono passati quasi 60 anni. Ho ancora il sapore del sale sulla lingua, l'azzurro intenso del cielo è ancora nei miei occhi e il ricordo del sorriso di mia madre mi riempie di gioia.

PatrickB Jeu 11 Avr - 12:44

Grazie per il questo magnifico testo. Non ho capito tutto (devo imparare di più il mio italiano). Però ho capito che il vissuto dall’ infanzia (attraverso gli occhi da bambini) è una cosa meravigliosa che permette di vivere ora con il cuore pieno d’ottimismo. Mille grazie di aver scritto le queste righe bellissime.

Il sole nasce sempre dal mare, al mio paese. Autore Franco Sicari

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